Goleada esperava-se, Conceição não ajudava,
Brahimi no banco, Maxi na direita,
foda-se, qu'é esta merda,
os bifes afogam-se em meita.
Jogo equilibrado, começa bem,
ocorre porém, a maldição inglesa,
primeiro remate, bola lá dentro,
desvio no Oliver, pobre coitado,
não joga mais, neste coutado.
Dois zero, nada a fazer,
superiores são,
mas no espírito não,
melhoramos, pois bem,
Marega tirou o dia,
nem uma receção, nem um remate,
culpa de quem? Faz o que pode,
burro que nem um bode,
o Ceição é que me fodeu bem a noite,
amigos a chatear, família também,
desejo só uma coisa,
vocês sabem bem o que é,
Oh Conceição,
vai pró caralho mas é.
O poema não acaba sem antes referir,
o incompetente de amarelo,
diz o provérbio,
de Espanha nem bom vento nem bom casamento,
repito sim, Lahoz digo bem,
um burro é um burro,
e um vintém é um vintém.
Este comentário foi removido pelo autor.
ResponderEliminar